Recorro la ciudad a bordo del "bondi". Soy un paseante urbano. Comparto la identidad de miles de ciudadanos que día a día se empeñan y despeñan en enfrentar la vida.
Descubrí diferentes recorridos subiendo a la misma línea de colectivo. Recorridos. Caminos que se abren. Sudores que se sienten. Alientos que describen lo comido, lo tomado. Ojos que no dejan mentir acerca de una noche sin dormir o mal dormida.
Ahí voy, embutido entre otros viajeros. La hora pico, te mata. via libre para escuchar confesiones sin ser tildado de chusma: ella le revela a la otra, que sí, es ella. Soy yo la de la historia en la cual uno de los integrantes de la pareja a contraer matrimonio (suena a adquirir una enfermedad) quedó esperando al otro en la puerta de la iglesia... no es tan así, dice y agrega otras deslumbrantes revelaciones, que ¡maldita sea, esos bochincheros no me dejan captar! Por que carajo no hacen silencio y dejan escuchar a todo el pasaje una buena historia. Mientras, me consuelo mirando a la niña gordita que muestra orgullosa el eterno y repetido año a año, germinador. El frasco de vidrio, algodon, papel secante, el poroto embarazado que deja salir de su ombligo la rama que sube buscando aire y luz. Poca agua. En estos dias ha llovido mucho. La humedad no se banca, y te mata... estoy en Posadas
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